быть очень больным и очень слабым - очень странная
штука.
когда все силы уходят на то, чтобы добраться
от спальни до ванной и обратно, это похоже на
шутку, но
тебе не смешно.
снова в постели, ты вновь размышляешь о смерти и приходишь
всч к тому же: чем ближе к ней
тем менее грозной она
становится.
у тебя много времени на исследование стен
и снаружи
птицы на телефонных проводах приобретают большое
значение.
а еще есть телевизор: мужики играют в бейсбол
день за днем.
никакого аппетита.
еда на вкус как картон, от нее начинаешь
болеть, сильнее, чем
болеть.
добрая жена продолжает настаивать, чтобы ты
поел.
"доктор сказал..."
бедная милая.
и коты.
коты запрыгивают на постель и смотрят на меня.
смотрят, не мигая, потом
спрыгивают обратно.
что это за мир, думаешь ты: ешь, работай, ебись,
умирай.
к счастью, у меня заразное заболевание: никаких
посетителей.
на градуснике 155, упала с
217.
я похож на узника концлагеря.
я
он и есть.
и все же, мне повезло: я пирую одиночеством, я
никогда не буду скучать по толпе.
я мог бы прочесть великие книги, но великие книги меня
не интересуют.
я сижу в постели и жду, чтобы вся эта штука сдвинулась с места
туда или
сюда.
как и все
остальные

@темы: Буковски